Ma lecture de l'aprem...

                                       « VOUS VOULEZ LES MISÉRABLES SECOURUS, MOI JE VEUX LA MISÈRE SUPPRIMEE(Victor Hugo)

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Tombe la neige
Tu ne viendras pas ce soir
Tombe la neige
Et mon coeur s'habille de noir
Ce soyeux cortege
Tout en larmes blanches
L'oiseau sur la branche
Pleure le sortilege

Tu ne viendras pas ce soir
Me crie mon désespoir
Mais tombe la neige
Impassible manege

Tombe la neige
Tu ne viendras pas ce soir
Tombe la neige
Tout est blanc de désespoir
Triste certitude
Le froid et l'absence
Cet odieux silence
Blanche solitude

Tu ne viendras pas ce soir
Me crie mon désespoir
Mais tombe la neige
Impassible manege

Je la voyais danser, danser
La gitane sur le paquet
Des cigarettes de papa
Elle avait une robe en papier
Les yeux bleus comme la fumée
Et la peau couleur de tabac

Eh, señorita SEITA
Ce soir je vais craquer pour toi
L´accordéon de mes poumons
Sur cette fine silhouette
Et ses castagnettes muettes
Dans la nuit noire du goudron

Viens me donner à la tétine
Ces paroles de nicotine
Qui mettent ma gorge au supplice
Quand cent mille bouches te baisent
Du bout filtre jusqu´à la braise
Dans un champ de papier maïs

Descend jusqu´au fond du mégot
Chanter du rocko-flamenco
En grattant mes cordes vocales
Danser les pieds nus dans la cendre
Allumer ma bouche et entendre
Battre mon coeur de caporal

O belle brune qui se fume
Dans ce siècle où tout se consume
Entre nos doigts jaunes et se jette
O toi qui portera mon deuil
Demain couché dans le cercueil
De mon étui de cigarettes

O toi qui portera mon deuil
Demain couché dans le cercueil
De mon étui de cigarettes

Toi, vertu, pleure si je meurs !
ANDRÉ CHÉNIER.


Amis, un dernier mot ! - et je ferme à jamais 
Ce livre, à ma pensée étranger désormais. 
Je n'écouterai pas ce qu'en dira la foule. 
Car, qu'importe à la source où son onde s'écoule ? 
Et que m'importe, à moi, sur l'avenir penché, 
Où va ce vent d'automne au souffle desséché 
Qui passe, en emportant sur son aile inquiète 
Et les feuilles de l'arbre et les vers du poète ?

Oui, je suis jeune encore, et quoique sur mon front, 
Où tant de passions et d'oeuvres germeront, 
Une ride de plus chaque jour soit tracée, 
Comme un sillon qu'y fait le soc de ma pensée, 
Dans le cour incertain du temps qui m'est donné, 
L'été n'a pas encor trente fois rayonné. 
Je suis fils de ce siècle ! Une erreur, chaque année, 
S'en va de mon esprit, d'elle-même étonnée, 
Et, détrompé de tout, mon culte n'est resté 
Qu'à vous, sainte patrie et sainte liberté !
Je hais l'oppression d'une haine profonde. 
Aussi, lorsque j'entends, dans quelque coin du monde, 
Sous un ciel inclément, sous un roi meurtrier, 
Un peuple qu'on égorge appeler et crier ; 
Quand, par les rois chrétiens aux bourreaux turcs livrée, 
La Grèce, notre mère, agonise éventrée ; 
Quand l'Irlande saignante expire sur sa croix ; 
Quand Teutonie aux fers se débat sous dix rois ; 
Quand Lisbonne, jadis belle et toujours en fête, 
Pend au gibet, les pieds de Miguel sur sa tête ; 
Lorsqu'Albani gouverne au pays de Caton ; 
Que Naples mange et dort ; lorsqu'avec son bâton, 
Sceptre honteux et lourd que la peur divinise, 
L'Autriche casse l'aile au lion de Venise ; 
Quand Modène étranglé râle sous l'archiduc ; 
Quand Dresde lutte et pleure au lit d'un roi caduc ; 
Quand Madrid se rendort d'un sommeil léthargique ; 
Quand Vienne tient Milan ; quand le lion belgique, 
Courbé comme le boeuf qui creuse un vil sillon, 
N'a plus même de dents pour mordre son bâillon ; 
Quand un Cosaque affreux, que la rage transporte, 
Viole Varsovie échevelée et morte, 
Et, souillant son linceul, chaste et sacré lambeau, 
Se vautre sur la vierge étendue au tombeau ; 
Alors, oh ! je maudis, dans leur cour, dans leur antre, 
Ces rois dont les chevaux ont du sang jusqu'au ventre 
Je sens que le poète est leur juge ! je sens 
Que la muse indignée, avec ses poings puissants, 
Peut, comme au pilori, les lier sur leur trône 
Et leur faire un carcan de leur lâche couronne, 
Et renvoyer ces rois, qu'on aurait pu bénir, 
Marqués au front d'un vers que lira l'avenir !
Oh ! la muse se doit aux peuples sans défense. 
J'oublie alors l'amour, la famille, l'enfance, 
Et les molles chansons, et le loisir serein, 
Et j'ajoute à ma lyre une corde d'airain !

Victor Hugo (1802-1885)

http://www.fmh-ass.fr/articles.php?lng=fr&pg=30

Mon ami, bon courage a vous tous...

Ce qui fait la valeur reelle d'une personne ce ne sont ni ses qualités

physiques,

ni ses qualités intellectuelles,mais avant tout sa valeur humaine,

ce que j'appelle l'intelligence du coeur.